asco no lo lean

Si tengo que escribir es porque la vida me lo ha dicho.

La vida: Aquella cosa por la cual pasamos todos y cada uno de nosotros, ella se va transformando y transmite para bien o para mal sensaciones que cada uno como quiere las interpreta y confunde con lo que es la vida en realidad a lo que todo esto se separa y continua su transcurso en otra vida paralela a la "nuestra" creando así la vida supuesta.

Qué cosas, son esas cosas que hace que las cosas se vuelvan cosas. No sé, todo se envuelve en una telaraña compuesta de fuertes hilos. Todo se hace invisible y las mentiras ya no cuentan, digo, qué cosas que son torpes a la vida misma, eso es lo opuesto al mundo supuesto, comprendo que he mentido al revés, de ser verdad la mentira, nuestras mentes no entienden más.

Se complica la existencia en la vida que uno mismo tiene, no se sabe ya vivir. Los edificios caen, la gente se mira y se mira y nada es como antes, todo es pura electricidad, facilidad, vida eléctrica. Montañas de muertos y montañas de gente que ni le importa, gente que vive al día y gente que el día viven como reyes, reyes que ni gente parecen, muertes y recién nacidos, comprometidos a ser gente de la misma humanidad que no se sabe ya aguantar, que se agobian por algo que está pasando por la culpa misma. No somos más que algo más, peores que las cucarachas, sentimentales hipócritas que le lloran al viento, a los osos polares llenos de sangre de focas, llenos de calor, de fuertes ambiciones.

Vacas. Que asco este escrito. Los amo, adiós.